Я боюсь заброшенных дневников.
Потому что заброшенные дневники не просто страшны, они Ужасны.
Нет, меня не пугают те, в которых автор появляется изредка – раз в пару месяцев, чтобы чиркануть строчку-другую. Меня не пугают те, в которых черным по белому или желтому по вырвиглазному написано «Я устал, я ухожу». О, нет, с такими у меня все тип-топ и полное взаимопонимание, ибо у самой есть парочка-другая таких же.
Но я сейчас о других дневниках.
О тех, что вели любовно, на протяжении трех-пяти-семи лет, что заполняли аккуратно, что оформляли не ленясь, где тщательно фильтровали контент, и вообще вкладывали не только свое гипотетическое и веское ИМХО, но и что-то такое, что невозможно выразить словами… Частичку души, наверное, которая каждую, даже самую пустяковую запись наделяла ярким отпечатком индивидуальности.
И меня просто в дрожь бросает, когда я нахожу такие дневники, с удовольствием читаю, брожу по тегам, открываю комментарии, а потом смотрю на дату последней записи и… Это все равно, что спать рядом с мертвецом. Совсем свеженьким, еще тепленьким, мягоньким, сохранившим подвижность во всех членах… Спать, обнимая, укрывая, касаясь голой кожей чужой кожи… А потом вдруг прислушаться и не уловить стука сердца, не ощутить тепла дыхания.
Это жутко.
И сразу от таких дневников начинаются нехорошие мысли в стиле «а что если?..». Но действительно, а что если?
Что, если автора дневника сбил самосвал, протащил сто метров и его хоронили в закрытом гробу? Что, если он прыгал с тарзанки и предательская веревка не выдержала, лопнула в самый ответственный момент, а потом его по кусочкам отскребали с опор моста или вылавливали хладный труп из речки?
Кошмар-кошмар.
Мне почему-то всегда рисуется самое худшее: с автором что-то случилось.
И только потом, через минуту-другую я начинаю думать, что, может, автору просто надоело вести уютненький и он свалил. Или что он выиграл миллион баксов и сейчас греется где-нибудь на Гоа. Или… Но сначала все же худшее.
Потому что по дневнику ведь всегда видно – любимый он или ведется на объебись.
Страшно, когда бросают любимое детище.
Неуютно.
И тоскливо, потому что нравилось ведь читать! И посты такие клевые – то на ха-ха с них пробивает, то ловишь себя на том, что согласно киваешь, то негодуешь вместе с автором… А человек уже ушел.
Не важно, в лучшую ли жизнь или в реал… Но ушел. Все, его нет. И не видать тебе его как своих ушей.
Лично у меня на примете есть целых четыре таких дневника. Один на дайри, два на лирушечке и один в ЖЖ.
И это так грустно. И страшно. И некому руку подать…