Прочесываю черновики в поисках идей и фич для ББ-фика.
Наткнулась на старую задумку: зарисовки по артам. Помнится, хотела сделать что-то вроде мини-игры для ПЧ и мимокрокодилов, а потом со мной случились конкурсы, дедлайны и прочая ерунда, так что инициатива забылась.
А сейчас вот вспомнилось, правда изначально хотела взять моар артов по разным фандомам и с разными персонажами, но...
Суть такова: вы смотрите на картинку, а потом в двух (или не в двух) словах пишите, какой сюжет для зарисовки вам представляется. Ну а потом, если есть желание, читаете мою версию и делитесь впечатлениями)
В свою очередь можете ответить тем же: картинка - зарисовка. А с меня моя версия событий
Моя версия
Название: Качели
Персонажи: Кисаме, Итачи
Рейтинг: G
Размер: 300 слов.
Это похоже на издевку.
- Качели и небо? Ты серьезно?
Он делает полшага вперед и смотрит под ноги - вода. Отсюда и до горизонта, справа, слева, всюду. И в этой воде, недвижимой, спокойной, отражается небо, словно в зеркале. Хошигаке скалится: диковинное ощущение – сверху синь в облаках. И снизу. Словно ступаешь по небу.
- Садись.
Кисаме пробует цепь на прочность, скептически оглядывает хрупкую конструкцию, но садится. Напарник подает ему пример – перебирает ногами, отталкивается от водной глади, и качели идут маятником. Туда-сюда, только плащ шелестит.
- А ты давно тут?
Он и не замечает, как переходит на «ты». Но церемонится сейчас глупо. Глупее, чем испытывать качели.
- Не знаю, время странное. Другое.
Хошигаке прислушивается к себе: действительно, другое. Совсем.
- Я думал, ты выживешь, - вдруг говорит напарник, не поворачивая головы.
- Я тоже.
Они молчат. Мир из облаков и воды движется вверх и вниз.
- У нас качели во дворе были, за тренировочной площадкой, у самого забора, чтобы не мешались.
Хошигаке вспоминает собственное детство. Голодное, чумазое, по колено в дерьме. Детство…
- Тогда казалось, что это глупость, - продолжает напарник. – Даже не подходил к ним, только следил, чтобы Саске не упал. А тут вдруг распробовал, даже нравится.
- А что Саске?
На секунду Учиха сбивается с ритма, качели теряют скорость, замедляются, по спокойному лицу проходит рябь.
- Саске выживет. Что бы ни случилось.
Хошигаке кивает. Мелкий ублюдок просто не может не выжить после всего, что отдали за его жизнь.
- А что потом?
Напарник пожимает плечами. И этот жест, такой обыденный, такой простой и расслабленный совсем не похож на Учиху. Не похож настолько, что Кисаме понимает: они ведь и вправду… И вправду мертвы.
- Потом у живых, Кисаме. У нас только сейчас.Моя версия
Название: Пепел
Персонажи: Хаширама, Мадара.
Рейтинг: G
Размер: 200 слов
А с неба падает пепел.
Белый, как снег, легкий, словно пух. Падает, кружится, оседает на пластинах доспеха, покрывает черную, выжженную землю.
Они идут вместе, но не рядом: Мадара шагает впереди, ступает тяжело, медленно, ему больно – бедро разворочено, стянуто куском льна. Когда-то белого, но сейчас цвета сырой печени.
Кругом пепелище, голые остовы деревьев, низкое, предгрозовое небо и тишина. Звери и птицы покинули эти края еще в начале войны, люди бежали, едва заслышав их имена.
Сенджу. Учиха.
Они бредут сквозь черную пустыню, грязные, уставшие.
Мадара останавливается. Опирается на здоровую ногу, трогает повязку, отдергивает руку и кривится так, словно вот-вот заплачет. Но Хаширама знает – не заплачет. Слезные протоки забиты высохшей кровью.
Покалеченная земля жадно пьет чужую кровь. Алую, густую.
Учиха падает на одно колено, его лоб разделен надвое вздувшейся веной, глаза обметаны тенями, на ресницах зеленоватыми комками засох гной. Приоткрытый рот жадно ловит воздух – всюду пахнет гарью и топленым жиром.
Они в аду. И это дело их собственных рук.
Хаширама касается чужого плеча. Мадара не вздрагивает, только оборачивается заторможено, почти равнодушно.
- Идем.
Он поднимается на ноги не с первого раза, только со второго. Но поднимается.
Они бредут дальше.
С неба все также падает пепел.
Моя версия
Название: Время
Персонажи: Итачи
Рейтинг: PG
Размер: 150 слов
Они идут рядом, плечом к плечу, плотной группой, однородной и страшной своей безликостью.
Итачи в центре – он командир.
Ему двенадцать, у него безволосые подмышки, голый лобок и восемь убийств за плечами. На нем самая приметная маска и форменный плащ из плотной шерстяной ткани.
От мужчин рядом пахнет потом и дымом, железом и солью. Пахнет войной.
Как пахнет от самого Итачи?
Так же. Хотя если принюхаться, то ребенком: грудным молоком, сладостью и солнцем. Но об этом знает только мать.
Итачи отдает приказ, маска глушит голос, но слух у шиноби чуткий – двое по левую руку растворяются в сумерках. Оставшиеся переглядываются и встают по обе стороны от командира. Хорошие парни.
Тот, что справа, в прошлом месяце стал отцом. Тот, что слева, хочет жениться на гражданской.
Итачи позволяет себе странную мысль о том, что и его время придет однажды. Время найти женщину, время зачать новую жизнь.
Время – единственное, чего у него нет.
Через неделю ему тринадцать, еще через полгода окончательно приживется чужой шаринган.
У него есть все.
Кроме времени.