Просто бывают дни, анон, когда без двача грустно, когда тоска снедает сердце, словно томление любви, словно рассвет ночную тьму, словно весенний луч пронзает снежную вершину.
А давч опять полег.
И что мне делать? Страдать дедлайнерством, удариться в учебу?
Все тлен. Все безысходность, темнота. Мы в космосе летим, вокруг нет времени, пространства - плен иллюзий. Все - в голове. Таков уж человек.
А двач полег.
И стынет кофе на столе. Открытый ворд, тоска в душе, уж скоро вечереет.
Ах, мне бы голых нигр в этот скорбный час, да лоли бы побольшый нежный цвет, чьих панцу блеск дарует Божий свет. Ну нахудой конец камвхоры тред, где без стыда, нагая, постит жируха пруф о том, что тян. Или хотя бы жалкий крик битарда, что двадцать лет уже как бородат: ракуешь /б/рат, ужель ты школота? На что бы я ответил, хуй пиная "сосни тунца, затраллел, лалка", под маскою /б/дла сокрыв олдфага.
А двач?
А двач и ныне там.
/b/