Как я статью читала, в ведро блевала, дрочила и обмазывалась.

[maksut-fiction]

Здесь нет фандомов, радуг и пони. Здесь только боль, осуждение и немного политики.

На ночь глядя, параллельно с подготовкой к экзамену, читаю разные статьи. Сначала про христианских мучеников, потом про Мисиму, а потом про жизнь в современном Грозном . В ночном интернете всегда так: начинаешь с порнушки, заканчиваешь статьей про теорию струн, а интересно все так же - не оторваться!
Читаю я себе читаю... И вдруг ловлю себя на остром чувстве неприязни к автору.
Нет, вру, не "вдруг" - тревожный звоночек будущей антипатии прозвенел еще в первом абзаце текста: автор с порога взял очень мощный разгон и не скупился на стилистические средства выразительности. Сначала в ход пошел лексический повтор, следом употребилась парцелляция.
Мне подумалось, что нифиговая такая экспрессия для вроде как журналистской (даже претендующей на документальность?) статьи. Мысль укрепилась, когда в следующем же предложении мне на голову посыпались "...страх кружится в этом городе в воздухе в любое время года, как тополиный пух в июне... он проникает через уши и глаза, забивается в ноздри, прилипает к одежде, клубится по полу, догоняет на улице, он постепенно пронизывает и захватывает все, и мои руки дрожат."
Чувствуете? Чувствуете уровень эмоциональной вовлеченности автора? А ведь это - все тот же пресловутый первый абзац.
Но интерес, как говорится, сильнее оскорбленных эстетических идеалов, я читаю дальше.
А дальше - больше.
Второй абзац начинается с "Я просыпаюсь в шесть утра от собственного крика...". Ну как вам? Круто, правда? Просыпаться от крика - любимое начало всех ангстовых фанфиков. Я даже ожидала коронную фразу про "Гермиона сильно изменилась за лето" и таки была удивлена, когда ее не последовало.
Зато последовало кое-что другое - длинное, как член Рокко Сиффреди (23 см, если кому интересно) описание жития храброй журналистки: и отпуск в Сомали, и экзамены на 40-метровый дайвинг, и, цитирую "тусить с бедуинами в Аравийской пустыне ". Круто, правда? Тут бы и Насте Поповой (журналист в Сирии, медаль "За отвагу", которая практически не вручается в мирное время) впору позавидовать, да?
Но да ладно, речь не о заслугах и фаллометрии. Речь о том, что я не люблю, когда меня дурят, всеми правдами и неправдами выбивая эмоции.
А в том, что эмоции именно "выбиваются", притом весьма неделикатным образом, я уже почти не сомневаюсь. Чего только стоит описываемая автором ситуация про то, как она, стоя в пробке в такси, услышала "Звезду по имени солнце", радостно начала подпевать, но поймав неодобрительный взгляд из соседнего авто (Тайота Камри - в Грозном аналог черной волги при Союзе), замолкла. Но не просто замолкла! А: " Страх просыпается где-то на уровне пупка и вмиг подбирается к горлу, перехватывает голос, и я замолкаю." Чуете чем пахнет? Выдавливанием из читателя эмоций пахнет, выдавливанием бессовестным и нечистоплотным.
Дальше автор рассказывает нам о том, что Грозный в первые дни после приезда производил очень приятное впечатление, о том, что она тусила с тамошними хипстерами, была на подпольных концертах, о том, что местные студентки под длинными юбками на липучках носят "разноцветные мини". Рассказывает о людях, в чьих головах все еще война и совершенно нет места для мирной жизни, о похищениях, о многоженстве, о бесправности женщин и беспределе мужчин, о том, что во время войны кого-то пытали, засовывая бутылку, обмотанную колючей проволокой в анальное отверстие (привет хардкорщикам и фиалкам).
И вот это интересно. Это жутко. Это ужасно.
Потому что творится не где-нибудь в Сомали, не в Аравийской пустыне, не в братском Китае. А творится здесь и сейчас, в одной с нами стране, в неделе пути на поезде.
Но знаете, что?
Меня все это не затронуло - прошло вскользь, только намекнуло на, да тут же испарилось. Но не потому, что я такая крутая, черствая и суровая, а яйца мои размером с астраханский арбуз каждое, но потому, что автор этой статьи нечестен со мной, потому, что он относится ко мне как к тупому мясу, которому достаточно сказать "это было отвратительно и мерзко, ты должен осуждать это всеми фибрами своей души, как осуждаю это я". Но вот в чем фишка: осуждать или не осуждать, ужасаться или восхититься - мое личное мнение. Мое право, право читателя. Компренде?
А когда автор решает за меня, да так безыскусно, так топорно, так фальшиво, мне хочется поморщится от всего того пафоса, что проникает в меня через уши и глаза, забивается в ноздри, прилипает к одежде (с). Печалька, верно?
И ведь тема острая, мало освещаемая, это ведь вам не "Закон Димы Яковлева" и не гей/антигей-митинги в Нерезиновске. О ней нужно помнить, нужно говорить.
Но только не так.
Потому что в той статье - страдания автора. Его неудобства от того, что приходится носить платок. Его стенания на тему отсутствия кровати, горячей воды и невозможности покурить в кафе. Его ужас перед лицом чужого ужаса.
Я не вижу здесь страха униженной чеченской женщины, которой годами выбивали зубы. Я не вижу здесь отчаяния молодых мужчин, уходящих в горы. Я не вижу, не чувствую, не слышу и не обоняю... Хотя нет, подождите-ка, кое-что я все же обоняю - я слышу, как смердит страх автора, та паранойя, коей пронизан весь текст от и до.
И это совсем, совсем не то, что мне хотелось ощутить, прочтя статью, анонсированную как, подождите-подождите, статью журналиста, в задачи которого входило "найти людей, готовых рассказать ей про самые табуированные в стране Рамзана темы".
Мне хочется спросить: где они? Где люди? Где рассказы?
Ах, ну да... Должно быть, это лишь затравка, ведь на сайте мне обещали целую статью про целого гея в Грозном. Что ж, видимо, придется подождать недельку, а пока повариться в авторских слезах по себе любимому.
О! А знаете, что самое сладкое? Прямо вишенка на этом трехслойном кремовом торте! Нет-нет, их даже две!
Вот первая: "Мы приближаемся к границе. Несемся на полной скорости, и ветер свободы врывается через открытое окно. И вмиг затихает. Мы попадаем в пробку." Сечете? "Ветер свободы", м-м... И сразу все понятно.
И вот вторая, она же - последняя фраза статьи: "Давайте дадим чеченцам рассказать о том, что у них происходит. Мне правда кажется, что это поможет".
Действительно, давайте. Может быть хотя бы тогда нам дадут хоть грамм фактов на килотонну домыслов, лирических отступлений, авторских признаний и цветастых эпитетов.

Но вот что интересно, дорогой мой читатель, явно не ожидавший увидеть такой странный пост в своей радужной френдленте: я садилась писать все это только с одной целью - с целью рассказать тебе о том, что теперь, благодаря упорному задрачиванию на писательство (пусть даже и фанфиков), а так же редкому чтению спец. литературы, я научилась пронзать (и конкретизировать вплоть до стилистических/фонетическиз средств изобразительности) наебалова в СМИ.
Но фокус не удался: вместо хвалебной оды себе любимой, поднатаскавшейся до левел-апа в предмете, у меня получился лишь пост боли и крика отчаяния в ноосферу.
Я не имею специального образования и все мои познания в области ограничиваются школьным курсом. Но даже я чувствую дух мерзкого манипулирования, отвратительный душок разложения в том, что меня заставляют жрать, пихая со всех экранов, газет и сайтов.
Я справедливо полагаю, что люди, перерабатывающие информацию для последующего ее потребления обществом слегка охуели.
И я беру свои слова про криворуких и жопоголовых фикрайтеров назад.
Мы не так уж плохи, ребята. Дайри, фикбук, беон, светлой ему памяти.
Мы даже лучше, чем можно было бы ожидать.
Честно.