И как-то невольно хочется в своем-то воображаемом мире это поправить, чтоб все были стройны, красивы, благоуханны, а если дело идет к постели - то сущие жеребцы с херами толщиной с запястье. Вот отсюда-то и растут ноги у повальной приторности и заштампованности текстов (ваш К.О.), и ведь казалось бы, бороться с этим - проще простого, просто берешь и пишешь все как в реальности, но... Не тут-то было.
Ведь пишешь же о любви! О высоком! А тут на тебе - ноги воняют или во рту по утрам кислит. Непорядок.
И думаешь такой: ну и хер с ней, с реалистичностью, атмосфера дороже, вот только быстро понимаешь, что дорожка эта очень скользкая и от стыдливого умалчивания, до НЕВЕДОМОЙ, ФИЗИОЛОГИЧЕСКИ НЕВОЗМОЖНОЙ ХУЕТЫ ИЗ РОЗОВЫХ СОПЛЕЙ - рукой подать.
Ведь так и рождаются самосмазывающиеся вечноупругие жопы, всегда прекрасные герои-морпехи, которые после 20-километрового марш-броска с полной загрузкой пахнут сосновой хвоей и авторской девственностью. Но что-то я увлеклась.
Чего я вообще на стул-то забралась?
А того, что меня последний ~год дико упороло по графике и реализму. Доставляет мне писать про шрамы, пот, послеобеденную отрыжку и мозоли. Про безысходный секс, в котором может не быть неземных оргазмов. Или вообще не быть - на общем фоне, синхронной эякуляции это очень даже свежо.
Знаете, эдакий вызов своей фиялочности, ибо начинала-то я, естессно, с благоуханных жоп. А тут раз! - и такой пафосный бросок перчатки в лицо внутренней девочке: "смотри, принцесска, как я теперь умею".
И чем хардкорнее, тем лучше. Больше жести в описаниях. Больше анатомических подробностей, чтоб все как на въетнамских плавучих рынках: еще живое, только-только из воды, пахучее, терпкое, шевелится и бьется. М-м-м...
В общем, мне кажется, я еще не достигла
Но это уже совсем другая история.